Vladimir Maïakovski

Vous qui rôdez,

sortez vos mains de vos poches,

prenez une pierre, un couteau

ou une bombe.

Et si quelqu'un n'a plus de

mais,

que son front lui serve à cogner !

Venez tous, crève-la-faim.

les pauvres qui suez,

les esclaves courbés qui moisissez

dans la saleté des puciers.

En avant !

Les lundis et les mardis,

nous les repeindrons du sang de

nos fêtes.

Que sous nos coutelas,

la terre se souvienne de ceux

qu'elle a voulu rapetisser.